‚Portecillo‘ Vor acht Jahren ist Ralf mit dem Motorrad durch Zufall hier gelandet und glaubt sich auszukennen. Wir stehen hier dann auf einer Aussichtplattform . Unten ist das kleine Dorf, wo laut Karte die Straße enden sollte – doch sie endet hier, 300m über dem Meer. Ralf erinnert sich an eine Piste, die er mir und dem Auto aber nicht zumuten will. „die ist so steil, da hab‘ ich die Luft angehalten“.Die Alternative: Über Privatbesitz, ging damals, diesmal stehen wir vor einem geschlossenen Tor. Ein winziges Männchen kommt heraus. Es trägt ein weites Hemd, eine Cap und eine Jogginghose, in die jemand mit liebevoller Hand einen Reißverschluss eingenäht hat. Für den direkten Zugriff.
Der zahnlose Kleine erklärt uns in bestem Bauern-Chilenisch mit Turbogeschwindigkeit eine Alternative – wir verstehen nur Bahnhof und bitten ihn langsam und deutlich zu sprechen. Also erklärt er es noch zweimal in gleichem Tempo – nur lauter. Der Eigentümer hat eine feine Tafel aufgestellt, mit einem langen Stöckchen wird uns eine neue Piste gezeigt, die weniger steil ist.
Diese finden wir auch – ebenso die Nebenwirkung: Ein Campingplatz, ein Stück weiter im gesamten Waldgrundstück „Campen verboten“. Und Vorbereitungen für einen Bungalowpark sind auch zu sehen. Bleibt uns nur, auf dem offenen Strand zu übernachten, dieser Bereich ist etwas ereignislos. Wir wandern am Strand entlang, nach 3 km ragen einzelne schroffe Granitfelsen aus dem Sand, sehr schöner Platz (s. Foto). Eine alte Frau sammelt Algen, die von den Chilenen gerne verspeist werden. Riesige braune, verzweigte Peitschen von gummiartiger Konsistenz (Schmecken leicht grasartig, teils weich, teils knorpelig).
Wir greifen da lieber zu einem Kunstmann-Bier. Der stete, heftige Wind schaukelt das Auto und uns in den Schlaf.